Лето 2016 года. Россия. Город N. Попытки получить российское гражданство. Деньги заканчиваются, время регистрации тоже. Настроение – гавно. Утешает то, что гражданство зависит от противоречивых процедур, бюрократии, сотрудников ФМС РФ, и Президент РФ может своим Указом даровать гражданство. А быть или не быть русским, зависит только от меня самого, и никто это право отнять не может.
В общем, я готовился к отъезду обратно, на Украину. Настроение мрачное, неопределённое – тянет то ли плакать, то ли нажраться, то ли подраться на посошок. Вышел вечерком на улицу, чтобы прогуляться-проветриться. Гулял я гулял, и так сильно нагулял обидку на всё Государство Российское, что чуть не попал под машину, переходя дорогу в неположенном месте. Дорога. Сумерки. Вокруг никого. Чудом нераздавленный автор, джип «Тойота» и недобрый водитель, желающий немедленной сатисфакции. Здесь и сейчас! Водитель – мужик 35-40 лет, короткостриженый, на полголовы меня ниже, в плечах пошире моего, глаза злые колючие, типаж – то ли военный, то ли опер. Что-то в нём было казённое. Видно было, что человек битый, непростой, тёртый, и пока у меня морда цела и я счастлив – он никуда не уедет. О чём могут поговорить в этой неловкой ситуации два русских интеллигентных человека? – О жизни и перипетиях судьбы…
– Ща жбан тебе снесу, долб..б слепой! – начала приглашающая к диалогу сторона, далее последовали сложные матерные лингвистические конструкции и варианты сценариев моего незавидного и бесславного будущего. Такую виртуозную русскую брань я слышал один раз от брата моего прадеда лет 20 назад. Накатила ностальгия, обиды ушли, и я заулыбался, что водителя явно озадачило:
– Ты чё лыбишься? Придурок или не местный?
– Не местный, – ответил я, оценивая свои шансы на сохранение здоровья. – Западная Украина.
– Да ладно! Хохол что ль? Бандеровец?!.. О-о-ого!.. – удивление водителя было сильнее, чем если бы он встретил говорящую лошадь. – А чего ж ты тут забыл? Дома намайданил – к нам бузить приехал?!
– Я русский не меньше тебя, N – город молодости моих родителей. Ещё раз назовешь бандеровцем – нос тебе отгрызу, зубы выбьешь – глаза высосу. Усвоил? – учтиво поддержала светскую беседу гостевая сторона в моём лице. – Или расходимся, или… Мне один хрен уезжать скоро.
– Деловой, чайку не попил и уже назад? Давно тут? – спросил водитель.
– Третий месяц. Через неделю обратно, – ответил я.
– Что-то ты нарядно выглядишь как для третьего месяца в России. Отмайданить, приехать к нам и за три месяца ни разу не получить по шее. Да-а-а… мельчает народ. Но всё ещё впереди, да родной? – с надеждой поинтересовался гостеприимный поклонник японского автопрома.
– Расстройся, родной. У вас осталась неделя. С гражданством не случилось – так что ждите других гостей, – в тон ответил я.
– Так ты насовсем что ль хотел? В смысле жить тут? – удивился водитель. – Я думал ты тут на заработках… А ты не пиз..шь мне? Где шо? Почему не хэкаешь? Где хохлячий говор?
– На российской таможне отобрали, – взгрустнул я.
– Это да. Наши умеют, когда захотят, – согласился водитель. Повисла пауза. Драка не клеилась. Водитель «Тойоты» о чём-то задумался… Неожиданно подошел, пожал руку и сказал:
– Веришь, дал бы тебе в морду, но не хочу. А послать на хер не могу. Дураки и дороги – две российские беды. А тут – дурак на дороге – сам Бог велел… – и помолчав, издевательски прокричал, обращаясь к пустой улице. – Ну что, Россия, встречай ещё одного дурака, раз своих не хватает!..
Случайный человек вольно-невольно провёл обряд посвящения так, как он это понимал, сел в машину и уехал… Он не испытывал ко мне симпатий и знал, что я из враждебного государства, не дал денег, не предложил порешать, не подвёз… А на душе стало легче. Почему?..
Свежие комментарии