21 марта во всем мире отмечается День Поэзии - надо вспомнить поэтов и что-то процитировать...
Лермонтов
обличение Лермонтова не лучшая его сторона
А вы, надменные потомки
Известной подлостью прославленных отцов,
Пятою рабскою поправшие обломки
Игрою счастия обиженных родов!
он велик и романтичным взглядом на горцев и тем что показал демонические тайны христианства и русский дух в Песне о купце Калашникове... пытался найти о любви и не нашел - как-то не случилось ему полюбить и быть любимым вероятно:
Я видел раз ее в веселом вихре бала;
Казалось, мне она понравиться желала;
Очей приветливость, движений быстрота,
Природный блеск ланит и груди полнота —
Всё, всё наполнило б мне ум очарованьем,
Когда б совсем иным, бессмысленным желаньем
Я не был угнетен; когда бы предо мной
Не пролетала тень с насмешкою пустой,
Когда б я только мог забыть черты другие,
Лицо бесцветное и взоры ледяные!..
-=- Мандельштам
часто цитируют опасные стихи что Осип Мандельштам написал в ноябре 1933 года про Сталина:
Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлевского горца.
Его толстые пальцы, как черви, жирны,
A слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются глазища.
И сияют его голенища.
А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он один лишь бабачит и тычет.,
Как подкову, дарит за указом указ -
Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни казнь у него — то малина
И широкая грудь осетина.
но лучше лирику привести:
Вечер нежный. Сумрак важный.
Гул за гулом. Вал за валом.
И в лицо нам ветер влажный
Бьет соленым покрывалом.
Все погасло. Все смешалось.
Волны берегом хмелели.
В нас вошла слепая радость —
И сердца отяжелели.
Оглушил нас хаос темный,
Одурманил воздух пьяный,
Убаюкал хор огромный:
Флейты, лютни и тимпаны...
-=-
написано искренне и в мучительных раздумьях ... а поэзия должна быть легковесной по слогу как полет спонтанного текста - но это прекрасная высокая поэзия ...
Бродский
В озерном краю
В те времена, в стране зубных врачей,
чьи дочери выписывают вещи
из Лондона, чьи стиснутые клещи
вздымают вверх на знамени ничей
Зуб Мудрости, я, прячущий во рту,
развалины почище Парфенона,
шпион, лазутчик, пятая колонна
гнилой цивилизации - в быту
профессор красноречия,- я жил
в колледже возле главного из Пресных
Озер, куда из водорослей местных
был призван для вытягиванья жил.
Все то, что я писал в те времена,
сводилось неизбежно к многоточью.
Я падал, не расстегиваясь, на
постель свою. И ежели я ночью
отыскивал звезду на потолке,
она, согласно правилам сгоранья,
сбегала на подушку по щеке
быстрей, чем я загадывал желанье.
1972
-=-
Маяковский
Владимир Маяковский гораздо мощнее не на кухне а в центральной печати лупил наотмашь ненавистную советскую власть исходя из светлых целей коммунистического строительства:
глядя на подобные истории
хочется кричать
не благим а просто матом:
где я нахожусь - в лонах до октябрьских консисторий
или в лонах красных наркоматов?
а лирика?
ПРО ЧТО — ПРО ЭТО? (отрывок)
В этой теме,
и личной
и мелкой,
перепетой не раз
и не пять,
я кружил поэтической белкой
и хочу кружиться опять.
Эта тема
сейчас
и молитвой у Будды
и у негра вострит на хозяев нож.
Если Марс,
и на нем хоть один сердцелюдый,
то и он
сейчас
скрипит
про то ж.
Эта тема придет,
калеку за локти
подтолкнет к бумаге,
прикажет:
— Скреби! —
И калека
с бумаги
срывается в клёкоте,
только строчками в солнце песня рябит.
Эта тема придет,
позвони?тся с кухни,
повернется,
сгинет шапчонкой гриба,
и гигант
постоит секунду
и рухнет,
под записочной рябью себя погребя.
-=- Есенин
Есенин вовсе не забирался себя убивать да и не убивал - но прощался... чувствуя всесильную руку на горле НКВД:
До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.
До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей, —
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.
ну а теперь о жизни:
Устал я жить в родном краю
В тоске по гречневым просторам,
Покину хижину мою,
Уйду бродягою и вором.
Пойду по белым кудрям дня
Искать убогое жилище.
И друг любимый на меня
Наточит нож за голенище.
Весной и солнцем на лугу
Обвита желтая дорога,
И та, чье имя берегу,
Меня прогонит от порога.
И вновь вернуся в отчий дом,
Чужою радостью утешусь,
В зеленый вечер под окном
На рукаве своем повешусь.
Седые вербы у плетня
Нежнее головы наклонят.
И необмытого меня
Под лай собачий похоронят.
А месяц будет плыть и плыть,
Роняя весла по озерам...
И Русь все так же будет жить,
Плясать и плакать у забора.
-=- Пушкин
конечно хочется процитировать лирику и я помню наизусть одно - о женской красе ... :
вы избалованы природой
она пристрастна к вам была
и наша вечная хвала
вам кажется докучной одой
Вы сами знаете давно
что вас любить не мудрено:
что стройным станом вы Армида
что нежным взором вы Сельфида
что ваши алые уста
как гармоническая роза
и наша рифма наша проза
- для вас лишь шум и суета
но красоты воспоминанье
нам сердце трогает тайком
и строк небрежных начеранье
вношу смиренно в ваш альбом
авось на память поневоле
придет вам тот кто вас певал
в те дни как пресненское поле
еще забор не заграждал...
-=-
Вертинский
Вы стояли в театре в углу, за кулисами,
А за Вами, словами звеня,
Парикмахер, суфлер и актеры с актрисами
Потихоньку ругали меня.
Кто-то злобно шипел: "Молодой, да удаленький.
Вот кто за нос умеет водить".
И тогда Вы сказали: "Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?"
Вот окончен концерт... Помню степь белоснежную,
На вокзале Ваш мягкий поклон.
В этот вечер Вы были особенно нежною,
Как лампада у старых икон.
А потом - города, степь, дороги, проталинки...
Я забыл то, чего не хотел бы забыть,
И осталась лишь фраза: "Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?"
-=-
Окуджава
как же обойтись без Окуджавы в День Поэзии...
Тьмою здесь все занавешено
и тишина, как на дне...
Ваше Величество, Женщина,
да неужели -- ко мне?
Тусклое здесь электричество,
с крыши сочится вода,
Женщина, Ваше Величество,
как Вы решились сюда?
О, Ваш приход -- как пожарище,
дымно и трудно дышать.
Ну, заходите, пожалуйста,
что ж на пороге стоять.
Кто Вы такая? Откуда Вы?
Ах, я смешной человек.
Просто Вы дверь перепутали,
улицу, город и век.
-=-
Косаговский
не знаю в рифму или верлибр привести:
весенний ветер нас завлек
вечерний подхватил
никто ничто сказать не мог
во сне мы все без сил
и дни мелькали дальних стран
мечтаний или грез
сквозь них весенний ураган
нас медленно пронес
а вот и будни вдалеке
знакомо показались
не стройте замки на песке!
с улыбкою сказали
а мы упрямо ищем путь
к намеченным мечтам
пусть это будет как-нибудь
но только навсегда
и без рифмы:
что делать в раю если не научиться счастью здесь?
-=-
Бо Цзюй И
поскольку детство я провел в Китае поэт Бо (так кратко его называют на родине) - один из моих учителей - это стихотворение навсегда меня поразило:
утун у колодца
колышет прохладной листвою
валек у соседки
разносит осенние стуки
один направляюсь я спать
под нависшую кровлю
проснулся и вижу
- луны половина постели
-=-
Тагор
деревья как страстные желания земли
приподнимаются на цыпочки
- чтобы заглянуть в небо...
в жизни есть щели
сквозь которые пробивается
печальная музыка смерти...
Токубоку
На песчаном белом берегу
Островка
В Восточном океане
Я, не отирая влажных глаз,
С маленьким играю крабом.
***
О, как печален ты,
Безжизненный песок!
Едва сожму тебя в руке,
Шурша чуть слышно,
Сыплешься меж пальцев.
***
Там, где упала слеза,
Влажное
Зерно из песчинок.
Какой тяжелой ты стала,
Слеза!
***
жалкая на серой бумаге
газета родного края
разворачивая утром листы
- я привычно нашел опечатки.
***
Свежие комментарии