Когда пауза затягивается, обычно начинают о погоде...
Фамилия у него была какая-то "осенняя" и родился он осенью, 8 сентября.
Прожил недолго, столько, сколько сам себе отмерил-26 лет.
Писать стихи начал с 14 лет, написал их больше 1000, опубликовано было при жизни около 350. Блестяще образованный, прекрасно знавший русскую поэзию последних двух веков, "мальчик из профессорской семьи" и в тоже время, по словам знавших его лично, конфликтный, несговорчивый, отлично усвоивший правила игры "лихих 90-х", затевающий не только словесные потасовки...
Критики и старшие собратья по перу то пеняли ему за чрезмерное увлечение приблатненной и сниженной лексикой, то восхваляли за точность образов, за музыкальность, которую он вернул русской поэзии. Его награждали литературными премиями и называли "одним из лучших поэтов конца ХХ века".
До сих пор друзья и близкие не могут понять, почему он решил уйти в тот майский день, воспользовавшись поясом от кимоно. Может, просто "не хватало строки или рифмы" - для жизни...
Сегодня-стихи Бориса Рыжего (1974-2001 гг.)- об осени, дожде, листопаде и о любви. Как же без нее осенью?
***
Играл скрипач в осеннем сквере, я тихо слушал и стоял.
Я был один - по крайней мере, я никого не замечал.
Я плакал, и дрожали руки, с пространством переплетены.
И пусть я знал, что лгали звуки, но я боялся тишины.
И пусть я был в том состояньи, в котором смерти ждёт больной,
но в страшном этом ожиданьи я разговаривал с собой.
Я был вполне подобен богу, я всё на свете понимал.
Скрипач закончил понемногу, я тихо слушал и стоял.
Стоял и видел чьи-то лица и слышал говорок чужой.
Так жизни свежая страница открылась вся передо мной.
...Мир станет чистым, будет новым, подобным сердцу твоему,
лишь подчеркни молчанье словом и музыкою - тишину...
.
***
Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны -
это я открываю глаза.
Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке и к смерти готов.
Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.
Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.
Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну -
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.
***
Я по снам по твоим не ходил
и в толпе не казался,
не мерещился в сквере, где лил
дождь, верней - начинался
дождь (я вытяну эту строку,
а другой не замечу),
это блазнилось мне, дураку,
что вот-вот тебя встречу,
это ты мне являлась во сне,
(и меня заполняло
тихой нежностью), волосы мне
на висках поправляла.
В эту осень мне даже стихи
удавались отчасти
(но всегда не хватало строки
или рифмы - для счастья).
***
Не признавайтесь в любви никогда,
чувства свои выдавая, не рвите,
"нет" ожидая в ответ или "да", -
самые тонкие, тайные нити;
ты улыбнёшься, и я улыбнусь,
я улыбнулся, и ты улыбнулась,
счастье нелепое, светлая грусть:
я не люблю я люблю не люблю вас
***
Не безысходный — трогательный, словно
пять лет назад,
отметить надо дождик безусловно
и листопад.
Пойду, чтобы в лицо летели листья, —
я так давно
с предсмертною разлукою сроднился,
что все равно.
Что даже лучше выгляжу на фоне
предзимних дней.
Но с каждой осенью твои ладони
мне все нужней.
Так появись, возьми меня за плечи,
былой любви
во имя, как пойду листве навстречу,
останови.
…Гляди-ка, сопляки на спортплощадке
гоняют мяч.
Шарф размотай, потом сними перчатки,
смотри не плачь.
Свежие комментарии