И поют, тая кручину,
Песни тихие свои,
Не имеющие чина
Рядовые соловьи.
В. Суворов
**********************************************************
Владимир Сергеевич Суворов родился 2 марта 1947 года в Удмуртии, в селе Кизнер, куда во время эвакуации попали его родители, коренные москвичи. После войны семья переехала в маленький, шахтерский городок Сокольники, тогда Московской (ныне Тульской) области. Володя начал писать , как он сам рассказывал, с 12 лет. Его первые детские стихи попались на глаза Маршаку. Самуил Яковлевич разглядел в них дар божий, и подарил мальчику свою книжку стихов с пожеланием: "Володя, будь великим!". В шестнадцать лет Владимир уже выступал на собраниях Новомосковского литобъединения. Появились первые газетные публикации. По окончанию школы Суворов поступил на филфак Тульского пединститута. Но с последнего курса ушел в армию и учебу продолжил гораздо позднее в московском Литературном институте* , который закончил в 1982 году. С 1985 года стал работать в средней школе села Гремячее, новомосковского района, тульской области учителем русского языка и литературы. С 2002 года его нет с нами...
Владимир Суворов
Пять его небольших книжек зачитаны мною за тридцать лет "до дыр". Суворова читать тяжело: во- первых, невозможно остановиться, и читаешь-читаешь- читаешь, во-вторых, суворовский надлом, его, то светлая, то, вдруг потемневшая, печаль моментально передается тебе, и ты с ней уже на несколько часов... А стихи его о маме- вообще тяжкое испытание! По- честному, я без слез их читать не могу.
Долги
И нам хотелось жить получше.
Но, недовольные собой,
Мы занимали: до получки
И до получки до другой.
Ах, как непросто было маме
Без суеты, без лишних слов
То комбинировать долгами,
То отбиваться от долгов.
Но гости, по домам скучая
(Я хвастать вовсе не хочу),
Ходили к нам на чашку чая,
А не к Ивану Ильичу.
Старела мама. Занимала.
(— Отдать двадцатого смогу).
И одного не понимала,
Что целый мир у ней в долгу.
В семье Суворовых было пятеро детей. Владимир имел двух братьев и двух сестер.
У нас была хорошая семья,
Хотя мы вправду жили бедновато…
А что в дому! Три стула, да скамья,
Да из матрасов вылезала вата.
Но было одно «сокровище», на которое в доме не жалели денег- книги. Отец, Сергей Яковлевич, работавший всю жизнь сельским учителем, привил Володе с детства любовь к поэзии...
Не захотел я азбуку пройти,
Поскольку вдруг, усилия утроя,
Я стал читать, примерно, лет с пяти,
Так, сам собой, за братом и сестрою.
Мама Владимира, Ксения Парфеновна, многие годы одна тащила на себе тяжелейший воз всех хозяйственных нужд многодетной семьи. Особенно тяжело приходилось ей в годы эвакуации в башкирском селе Кизер. Да и все последующие годы были для мамы очень тяжкими: поднимать пятерых детей на мизерную зарплату Сергея Яковлевича в условиях послевоенной разрухи было равносильно подвигу!
Вот мать пришла. Обычные покупки,
Прикрыла дверь и валенки сняла.
И целое созвездье снежной крупки
На стареньком пальтишке принесла.
А я сидел и сочинял поэму,
Не помню день, не помню даже год,
Но помню - мама изменила тему,
Сказав спокойно, бережно: "Метет..."
Метель мела, то яростней, то тише,
Косматая, она сошла с ума,
Но отчий дом не занесет под крышу,
Но свет душевный не погубит тьма,
О чем тогда мне думалось, мальчишке?
Какая мука сердце обожгла?
И таял снег на мамином пальтишке,
Созвездья гасли и метель мела.
О маме Владимира мне к сожалению почти ничего не известно. Он был человеком достаточно "закрытым", сокровенным делился только с самыми близкими людьми. Другое дело, стихи! Все строки Суворова о маме пронизаны такой трогательной нежностью, таким светлым сыновьим чувством, что читать их без комка в горле невозможно! Еще одно стихотворение из поздних, когда Володя уже тяжело болен.
Мама, мама! Я подстреленная птица.
Как на землю, мама, падать тяжело.
Был высОко,но свинцовая крупица
Перебила, мама, правое крыло.
Мама, мама, долго были мы в разлуке.
Ты услышишь, ты почувствуешь пальбу.
Я паду к тебе на ласковые руки,
Ты снеси меня , калечного, в избу.
Знаешь, мама, слишком многого просил я,
Слишком чистым видел этот небосклон.
Знаешь, мама, слишком долго над Россией
Не кончается охотничий сезон.
Не могу не поделиться еще одним стихотворением, совершенно незатейливым, написанным с какой-то озорной грустью- тоской, сжимающей сердце:
Ни копейки, ни полушки,
До получки восемь дней,
Голова болит у Нюшки,
У соседки у моей.
Не шумела, не кричала,
Просто выпивши была,
Нюшка маму поминала,
Десять лет, как померла.
Я тебе не плюну в душу,
Что ж так робко в дверь стучишь?
Заходи скорее, Нюша,
Остограмиться хотишь?
Есть людей немало, коих
Не пустил к себе б вовек.
Ничего, что Нюшка конюх,
Конюх тоже человек.
Знаю, завтра, в скуке древней
Позабавится народ,
Оттого, что по деревне
Нюшка пьяная пройдет...
Но никто вокруг не знает,
Что уже десятый год
Нюшка маму поминает,
И никак не помянет!
Похоронен замечательный русский поэт Владимир Суворов на берегу речки Пронь в родном селе, где жил, учил, писал. Каждый год осенью его друзья- однокашники приезжают к нему помянуть. Получится ли у нас в этом году, неизвестно... Дай-то, Бог!
А тишина на пронском берегу,
Как немота разрушенных часовен.
Пойди, сорви ромашку на лугу
И погадай: виновен- невиновен...
Боль не пройдет. Душа не отболит.
Но что мои сомнения и страхи,
Когда,приникнув к земляной рубахе,
Я слышу скрежет литосферных плит.
Владимир Суворов
Могила В. Суворова в селе Гремячее.
Свежие комментарии